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Las piedras se te clavan en las rodillas y tus ojos se han ido hace un rato entre sus cavidades, que cada día tienen un poco más de ti. La luna no ha querido asistir porque es demasiado tarde para estar de luto de nuevo, en su lugar, una multitud de nubes me ofrecen generosas la espalda por no saciar su apetito consumista.
La sangre, caprichosa, se encamina hacia índice y pulgar derecho, friccionando los tendones para que las dos yemas crean tener aceite entre ellas... saboreando el negativo de la vida que acabas de ver pasar por delante, te vas acordando de respirar de nuevo y tus oídos comienzan, al menos, a hacerse eco de tu respiración. En alguna parte de tu columna vertebral un exoesquelético animal imposible te pinza desde fuera de la ropa.
Te quedas quieto un rato más esperando a que tu alma termine de volver a asentarse en el conglomerado de hueso y músculo que habita debajo de las ideas. Recoges un poco de todo del suelo y por primera vez desde que viste la primera luz cierras los ojos. En ese momento un escalofrío que termina por ser cálido se acuesta sobre tus hombros y sale por los muslos rumbo a calentarse de nuevo en alguna topera.
El primer intento de mover el cuello es respondido por tres cartílagos crujiendo en sintonía, en espera de que cualquier afamado doctorado les imponga el nombre de sus tres hijas. Vas devolviendo las emociones al redil de suelo pajizo, una a una tras la estampida de palomas mensajeras de lluvia y la saliva comienza de nuevo a descender por tu garganta.
Aunque no te das cuenta llevas media hora de bruces con los zapatos sobre las hojas de una enredadera y la mano izquierda sobre sus espinas. La sangre ya ha concluido su trabajo de avisarte y rodea la palma de tu mano, seca. Unos metros allá está cualquier prenda de vestir que reconoces como tuya, también enredada entre el marrón verdoso de las hojas silvestres.
La recoges casi sin saber qué está haciendo ahí, das media vuelta y te encaminas a casa, que como siempre no está muy lejos; quizás alguien se haya preocupado de que tardes tan poco en tu ausencia. Mañana volverás a recorrer el mismo camino tan pedregoso como inclinado, ese que sustenta los raíles del destino.
Quién sabe, quizás el aliento de la próxima locomotora tenga más gravedad que el de hoy.
Uno de los motivos por el que estas personas le gritan a la tele suele ser el fútbol. Este deporte siempre provoca agresividad, nervios y tensión a todo aquel aficinado que lo vive. En el terreno de juego al menos un árbitro te puede oir aunque sea de pasada, pero gritarle a una tele: "¡¡Cabróoonn!! ¡¡Tu madre tiene rabo!! ¡¡Cerdo, ladrón, vaya robo!! ¡Joputa! ¡Tus muertos pisoteaos en bicicleta eso era fuera de juego!" no funciona demasiado. Supongo que como método anti-estrés y de canalizador de energías feng-shui debe ser útil. La próxima vez que una pija ociosa se apunte a un curso de chacras, malos karmas y historias raras con incienso, que piense que el fútbol inventó eso mucho antes y que gritarle a una tele hija de puta es mucho más relajante que todos los yingseng ceregumil, ying y yang y yayatouré juntos.
Eso sí, si hay algo que sin duda alcanza el súmum de los chillidos de estas personas gritonas televisivamente son los concursos. ¡Es todo un espectáculo ver el Pasapalabra con una persona de este tipo! "¡Panegírico! ¡Que era panegírico! ¡Concubina! ¡Que era concubina! ¡Sinergia! ¡Que era sinergia!" Y era panadero, cofradía y sarandonga. Son ese tipo de personas que creen que lo harían mucho mejor que los que están en la tele concursando, que son unos inútiles, y seguramente no pasarían ni la primera prueba de casting. Normalmente suele coincidir que son las mismas personas que dicen que si fueran presidente del Gobierno arreglarían la crisis en dos patadas.
